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Sonó el despertador, muy de mañana ,
veintitrés de noviembre del año dos mil dos.
Un maletín, poco equipaje.
Una camioneta, un subterráneo,
nuestros pasos cortos rompen el silencio
de una calle desierta.
Una sala de espera ;
la impresión de unos datos
en un ordenador.
Una habitación,
una cama, un televisor.
Despojado de todo.
Una bata verde
es mi posesión.
Un control y otro control,
un termómetro
y luego la tensión.
Una silla de ruedas
para un corto trayecto;
aparcado en un gélido pasillo.
Una voz rasga el silencio,
"en diez minutos entras".
Por mi cabeza pasan mil pensamientos.
¡ Qué lento corre el tiempo !
Una efímera ilusión
me corre por las venas,
se dispara el corazón
tumbado en la camilla.
Un goteo, la tensión ,
una mascarilla ,
un resplandor.
Esto es un tormento.
No recuerdo nada,
todo se ha acabado.
Ya no siento nada.
¿ Estaré yo muerto ?
El reloj ha saltado
al menos dos horas
en el quirófano, allí dentro.
¿ Fue una pesadilla
o he tenido un sueño ?
En el pasillo
a mi mujer he visto,
y con ella a mi hijo,
con nubes en los ojos
sin estar despierto.
Francisco Prieto
30/11/2002
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