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Sonó el despertador, muy de mañana ,

veintitrés de noviembre del año dos mil dos.

Un maletín, poco equipaje.

Una camioneta, un subterráneo,

nuestros pasos cortos rompen el silencio

de una calle desierta.

Una sala de espera ;

la impresión de unos datos

en un ordenador.

Una habitación,

una cama, un televisor.

Despojado de todo.

Una bata verde

es mi posesión.

Un control y otro control,

un termómetro

y luego la tensión.

Una silla de ruedas

para un corto trayecto;

aparcado en un gélido pasillo.

Una voz rasga el silencio,

"en diez minutos entras".

Por mi cabeza pasan mil pensamientos.

¡ Qué lento corre el tiempo !

Una efímera ilusión

me corre por las venas,

se dispara el corazón

tumbado en la camilla.

Un goteo, la tensión ,

una mascarilla ,

un resplandor.

Esto es un tormento.

No recuerdo nada,

todo se ha acabado.

Ya no siento nada.

¿ Estaré yo muerto ?

El reloj ha saltado

al menos dos horas

en el quirófano, allí dentro.

¿ Fue una pesadilla

o he tenido un sueño ?

En el pasillo

a mi mujer he visto,

y con ella a mi hijo,

con nubes en los ojos

sin estar despierto.

Francisco Prieto

30/11/2002